Revival

El brote empieza en un espacio intermedio entre la irrealidad y lo etéreo. Puntos de líneas que parafrasean unas vidas abiertas por el mismo canal donde mana la sangre hirviendo como el sol a las 12 en campo abierto.
Esto arde sin quemar más de lo prohibido. Un nacimiento abierto al mar esperando encontrar aquella delicada esencia de ser uno dividido en dos sin llegar a estrangular la autonomía natural. Eso queremos, eso buscamos, eso que transforme manos, pieles, ovarios, mentes, huevos y todo lo demás en una pieza única, eso que premia a los que desean de verdad. A los vivos y paridos de la misma forma en distinta carne. No es cuestión de fraternidad sino de vicio delicioso, amor sin pacto. Libertad.
Una locura capaz de ser un maravilloso desastre infinito. Sin pisar las losas sueltas, porque el foso corrompido de esperanzas rotas y palabras muertas se encuentra tras ellas. Prohibido pisar - Desprendimiento.
El resultado de la ecuación está en no dejar de prosperar cada día, florecer y marchitar en la misma porción de segundo.
El miedo y la cobardía no son suficientes como para no dejarse llevar por esas palabras mudas que se escuchan sin necesidad de voz.
No existen las musas. Pero el ego está por encima de lo inventado. Y se alimenta de cualquier cosa que lo eleve alto. Tu musa, tu diosa, tu única y tu ficción. O simplemente un error que sumar al montón, una farsante pasajera. Cuestión de tiempo.
No esperes de mí. No voy a dar lo que no tengo. Soy una princesa muy zorra. Eres un cerdo muy encantador.
Mi talla es todo lo que pueda entrar en unas manos versadas. No necesitaremos más espacio que este.
Corre el aire. Corres tú. Corro yo. Corremos todos en espiral. Con o sin sentido, eso da igual. Circulamos y es lo que dilata el inventario de vivencias utópicas. Lo maravilloso.
Nada empieza antes de acabar. Pero al revés.
Somos burla y perfección. Somos los pintores de nuestros cuadros blancos.

Colorea

                -me.

                       -te.



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