viernes, 8 de marzo de 2013

No siempre



Las habitaciones encierran los tiempos.
A la derecha el invierno,
a la izquierda todos los paseos.
Están detrás los desiertos.

Aquí llueve, aquí no llueve,
allí sale el sol,
aquí no sale el sol.
Frascos con primaveras en formol.
Recuerdos amarillo limón.
Estúpidos todos ellos.
Estúpida yo
y todos los que mueren en Enero,
y nacen en Abril.
Suicidas vivos, mimesis de arlequín.

¿Qué significan las palabras?
Significan lo que quieran decir.
Como el agua es H2O
y como la ciencia ficción cartón.
Lo que es la carne al tiempo,
Lo que es tu luz a mi mañana.
No siempre el calor es al sol.
No siempre el frío es al invierno.

El ruido es la evidencia de lo vivo.
El ruido el cretinismo de lo humano.
No hay contradicciones.
Hay puertas, elecciones.
Hay comienzos, espirales y caídas.
Hay agujeros negros,
Hay salidas.





miércoles, 6 de marzo de 2013

Eslizbai



Todos los días finita algo. 
Hay muertes que pasan inadvertidas y no acumulan ni una lágrima. Otras se llevan mares con ellas. Hay huecos reemplazables. Como un aparcamiento en pleno centro. Como un amante cuando el antiguo se hace viejo. 

Pueden morir cientos de personas en un accidente aéreo. En un atentado. En un tsunami. Puede llorar medio mundo y tú no inmutar ni un ápice de sensibilidad.
Puede expirar algo de tu sangre y no sentir dolor. A la vez que puede morir el dueño de un país, y sus siervos llorar durante días la ausencia de su yugo. El mundo está descompensado. El mundo es raro. Y joder, está loco. 
Sin embargo yo reconozco que he llorado perder un perro más que a algunas personas.

El tiempo hace roca donde había tierra y musgo, y amapolas rojas. La necesidad por seguir urde una capa para olvidar lo que era llorar, y amasa cemento para tapar los huecos. 
Las penas acaban por acallar, las muertes se superan. El dolor un día diluye. E incluso a veces se olvida de tal forma que parece que algo que fue tan grande nunca hubiese pasado. Como si fosilizaran parte de la mente para poder continuar, y no vivir en un mar de lágrimas. Y está bien, porque el auto-martirio no me va. Es como intentar nadar en el barro. 

Llorar limpia el alma, dicen. Yo no lo sé, de hecho ni si quiera sé si el alma existe. Pero si es así, hoy he limpiado la mía.


A Mgg que no gobernaba un país, pero yo la echaré de menos. 

viernes, 1 de marzo de 2013

1 kilo de tomates, 2 de patatas y 1587269 de dinamita

a las buenas ideas de Tere



Seré breve, tanto que nadie podrá decir que fue imposible acertarme entre tanta palabra.
Seré concisa y clara. Lacónica. 
Cuando empiece, no hablaré de eso de quien no da no recibe. Que la vida no es un toma y daca, que sólo es un sucio movimiento de intereses.
No diré que el mundo empieza a descolgarse como un póster antiguo que pierde las chinchetas, que si los dioses existieron, hace tiempo hicieron las maletas. Que nos agarraremos al pecho de la mamá naturaleza como zombis a la venas. Que nos iremos reventando una mina entre nuestras costillas. Bendito género humano. 
Lástima, ya no existe el altruismo. 
No hablaré de algo que nadie quiere escuchar, puesto que no queremos irnos y mientras estemos aquí todo lo demás da igual. Eso es evidente. Háblame de aquel héroe, pero no me cuentes cómo murió. 
No diré que a veces creo que un buen apocalipsis limpiaría todo esto. Es absurdo pensar que tanta mierda pueda limpiarse con buena voluntad. El cero es un número que siempre me gustó.

Diré todo lo que tengo que decir, quizá ya lo he dicho. Quizá mentí y no fui clara, pero tranquilidad, porque seré breve: