jueves, 26 de abril de 2012

Fumigando


imagen: Imilce


Yo soy el parásito que viaja tu cuerpo. El comensal privilegiado en tu cabeza, hoy de nuevo para comer, cerebro.

Barrotes de hierro. Sonsonete sin ritmo

Yo soy el desierto de tus noches. La mordedura. 
Yo soy tu primer vaso de agua infectado de apatía. Tu café con sacarina, tu cerveza sin alcohol.
Yo soy la prueba de que el sinsabor mata. Yo no te espero, te actúo, mientras no te inmutas viendo telecinco. Mientras tus venas se entremezclan con las raíces exánimes. Mientras te anclas a un puerto evaporado, sin barcos, sin sal, sin niños riendo, sin manos cuarteadas de marineros. Sin faro ni marejadas.
Yo nazco del alucinógeno que no te atreviste a probar. Emano de tu miedo a tocar la piel ajena. Yo afloro de la vida de tu soledad. De tu sueldo mínimo interprofesional.
Yo soy el engaño en metadona. La mesura artificial. 

No hay ciencia que me erradique. Ni médico que me sepa. Tan sólo desaparezco si abres la puerta. Si el aire mueve tu pelo. Si la risa vuelve a estallar. Si tu cuerpo muda la piel.

martes, 17 de abril de 2012

Un año bipolar



Este mes el blog cumple 1 año. Y yo 25. Así que hoy, entrega especial.
.....
Todas las cosas empiezan por algo, y esto comenzó por un final. Algo así como "yo en el extrarradio del mundo".
No sé poesía, nunca la he escrito. Simplemente igual que en los puzzles, las palabras me encajan. Aquí hay un 50% de realidad. Pero eso no es raro. De hecho la vida tiene un porcentaje bajo de la  misma. Cada cual en su burbuja.
Dan igual los seguidores, no importa si 50, 200 ó 1000. Siempre mejor calidad que cantidad.
Aquí decir o no decir, es más factible. La incertidumbre juega según enciendas tu ordenador. 
Yo no soy Imilce, y sin embargo lo soy, quizá en ese 50% del que hablaba.
Porque aquí somos avatares, dibujos, fotos, seudónimos, anónimos, disfraces, robots, iconos... Pero lo bueno es que de vez en cuando, sientes que tras todo esto, hay algunas personas...


Quizá seamos un poco como el niño huevo de Citizen y acabemos por rehacer los pequeños trozos de cáscara, volviendo a nuestra cúpula blanca. Y ser, eternamente embriones. 
Pero si no, siempre podemos entretener al odio, drenando la furia, como Ina en donde después de todo, sólo quedará la nada. Y contradictoriamente, "su nada" inspira. 
Y entre otra nada, también hay tonos suicidas, sexuales, escupidos, directos... exquisitamente relatados por Advenedizo, dentro y fuera de la constitución del alrededor. 
El tiempo se amontona en cajas de cartón. Y entre la mezcla de lluvia de polvo y aire franco, se divisa El mar de las almas perdidas. Eso significa que a pesar de la soledad, algo nos acompaña, aunque sean las moléculas.
Pero en pequeñas motas de polvo, también hay inmensidades escritas en pocas palabras, Toro Salvaje te las cuenta.
Incluso, podemos agradecer que hay vida después de los best seller, sabiendo que también hay escritores sin fotografía en las solapas de un libro. Y aunque se equivocó con el disparo, se disculpó diciendo: Perdón creí que era un ciervo. (Maravilloso, en Vértigo).
Y que la exactitud no es necesaria, aunque se trate de contar muertos como relató Men, eternamente dispuesta a hacer sonreír. 
Dejar nacer a los malos hábitos,  es vital para no petrificar en el suelo, escupir saliva y continuar corriendo, Rdimichelle. 
Entenderlo todo, es como querer subir dos montañas a la vez. Es mejor disfrutar de lo que crea psicodelia en la cabeza. Un maestro en ello, Juan Ojeda
Y aunque el amor a veces es violentamente destructivo, se puede encontrar algo de luz y sensibilidad, entre las sábanas de Gala. O ir a donde sí se inventa poesía, acompañada de Teyalmendras. O hacia Mariola
Mear en la calle en ocasiones, es cosa de vida o muerte. Olvidar los modales. Jugar sucio. Dejarnos caer en la Hermosa decadencia, como la de Rorschach. Recomiendo concretamente esta historia de un tricornio. No apta para sensibles.  Pero si se hiere tu parte blanda, no sufras, tienes una posada para sanar, Kramen te acompaña. Con desayunos de cuero y azúcar, SweetY más abajo, en una isla, feroz sinceridad, donde aina.
Y si te dan miedo las serpientes, llama a El joven llamado Cuervo. Se pueden quemar en la hoguera de la zona, la que aviva Mareva, con sus ideas. Mientras tanto quizá encuentres el Diario de Incontinencia.
A veces no  queda más que batirse en la adversidad, como f. O parasitar con Los santos no inocentes. Pero no, no estamos solos, tenemos palabras en 35mm con la Señorita Demakrada. E incluso el lejano Oeste de Gybby.
Y una corona sobre la tarta de Anne


Esto es un laberinto sin final, pero no me olvido de: Jana de la niebla, B. Art, El canto de la Luna, Humberto Did, Sudece, Dawa, Mariette, Finicolasgafas, Ángela, La rubia tarada, lapislazuli, Clochard, Lou, David C. , Spaski, fus, Loba, África, Simplementeyo, Dissortat, Lunática, efa, Angel Garcia Riol, Mixha Z., Alástor, David, Asolada, Gatita oscura, Rchs, mjromero, Ramón Iglesias, A solas con Lucía, Nuevo Ícaro, Sentimentiras, Psycho Are, Magenta , Elma T ...
También Aliana, por seguirme a la luz y a la sombra, y por ponerme en mi sitio ;)


Y a Lorena, siempre.


Aún queda tiempo, por morir no hay prisa.


Gracias 


miércoles, 4 de abril de 2012

Inconmensurable




Inconmensurable
la mentira del
que creyó ser más
que un hombre.
Inconmensurable
el sur del mar
agotado de no acabar.
Inconmensurable
tu voz en el silencio
de mis tuétanos.
Inconmensurable
la nada
del camino por
consumar,
infinito irrealizable
estallando miles de años
en un
imposible cielo,
no divino, solo bello.
Inconmensurable
el eco, dialecto de la
razón y la estupidez.
Inconmensurable
el fin de un libro
por escribir,
que no será testamento
ni palabra sagrada.
Ni milagro
lo que devuelva
la fe
violada.
Inconmensurable 
la risa tuya
provocadora de la mía.
Inconmensurable
la vida sin versículos
ni éticas morales que manipulen 
los finales.