C/ Gris

Era una calle larga, interminable, sin comercios ni losa. Tampoco edificios inmensos ni nuevos, era una calle extraña, negra y blanca, gris. Parecía una calle de antaño.
Había gente, pero ninguno tenía facción ni rostro.
Era una calle rara, pero era una calle, una larga.

Entre multitudes desconfiguradas, vidas simulacro. Entre aglomeraciones de masas sudorosas llenas de aire y vacío, entre todos aquellos cuerpos dueños de lo abstracto, había una cara, una color canela. Se le veía bien de lejos, resaltaba entre lo fúnebre. Era él, que no era él, pero lo era.  Comenzaron a caminar el uno hacía el otro, como deslizándose en una cinta transportadora de caja de supermercado. Y no hacía falta mover un músculo porque el cuerpo fluía solo empujado por la inyección de miles de recuerdos claustrofóbicos que parecían salir de la misma caja de zapatos donde guardaba ella lo pasajero. Y sólo a una pequeña cantidad de medida incalculable, pues en aquella calle no existían ni metros, ni millas, ni cifras que contaran los pasos ni las historias marchitas, allí entre la multitud de miles de estómagos saciados y jugos gástricos. Allí sobre aquel suelo se dieron cuenta de que estaban hablando sin voz ni gestos. Y nadie percataba de su encuentro o presencia, porque todos parecían tener demasiada prisa menos ellos, porque su tiempo arena era ahora una vacante libre de impaciencia. Y aunque sabían que sus propias calles acababan en extremos dispares y que el futuro les tiraba de la manga hacia diferentes partes. Ahora las mentes quedaban llanas de culpa y odio porque el perdón había llegado por fin a sus bocas, sin hablar, porque las palabras ya eran insignificantes en los mundos suyos de standby. Ya podían caminar entre la masa formando parte de ese camino gris siendo ellos color canela. Y sabiendo que quizá algún día, podrían volverse a encontrar en aquella calle eterna, pero ya libres de yerro y herida.