Sangriento equilibrio

La culpa fue del Karma por no hacer nada, y ahora tiene las manos ensangrentadas, folladas, destrozadas, rotas, anestesiadas, frágiles, cansadas. Sus manos tienen sueño y su boca pronuncia cristales de cicuta, la saliva le brota como estrellas fugaces que provocan nervios al que se sabe necesitado de un deseo, pero no decide cual ansia con más fuerza. Sus palabras están violadas, las pronuncia ligeras y suenan a líquido epidural en sus oídos.
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Odio cuando gritas que pare. Odio cuando escupes sangre. Odio toda esa melopea que simulas cada vez que golpeo tu espalda después de tu escena faldera.
Odio las marcas de pegamento que rezan en tu piel cuando arranco la cinta.
Odio el olor de tu saliva corrompida por miles de pubis arrendados.
Odio tu cara de quirófano cerrado y tu oscura tez blanca.
Odio tener que destornillar tu piel y trabajar tus vísceras. Odio tener que sentir el asco y la repulsión a la par que vomito sobre el mismo suelo que mancha tu sangre, odio mezclar de alguna forma nuestros jugos. Odio tener que hacer esto sabiendo que aún respiras, pero lo que más odio es saber el por qué lo mereces, y  joder mi tarima flotante.
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Y él deja de respirar. Y ella deja de odiar.
Ahora sólo queda limpiar la carnicería y empezar de cero, con las manos blancas y el dichoso Karma, en su sitio.