Esperaba un pequeño paquete,
silenciosa, frágil
tras la mirilla de un séptimo,
piso, no cielo.
Tan blanca ella,
desesperaba.
Pintaba ciudades, pájaros, estrellas.
Un tiempo enfrascado,
dibujando
para compensar su retraso.
Humanidades irreales.
Tocaba y pincelaba la paciencia por
él,
su cartero.
Desgarro
de espera.
Tic tac quebró su pincel
un día cualquiera.
Entre reflejos ya
ni está ella,
ni el paquete,
ni el mensajero.
Tan sólo entre astillas,
aquel pincel,
como un vagón
sin pasajeros.
Las esperas pueden llegar a disolvernos. Los carteros que nunca llegan me ponen nervioso, tanto más el tren que se va. Un abrazo.
ResponderEliminarHasta el pincel se pudrirá un día.
ResponderEliminarTodo es efímero.
Nosotros lo que más.
Besos.
Ese pincel abandonado me pone melancólico.
ResponderEliminarBesos, Imilce.
Me he metido de lleno en la historia. Es que me encantas. No voy a cometer el error de intentar expresarte en versos lo que he sentido al leerlo, sólo espero que seas consciente de que gracias a ti este rinconcito brilla.
ResponderEliminarUn abrazo.
Todo se desdibuja ante nuestros ojos... el pincel ser hará astillas y el lienzo amarilleará.
ResponderEliminarEl paso del tiempo es lo que tiene, que todo lo envejece hasta matarlo.
Besitos mediterráneos.
Nada es eterno, mucho menos nosotros.
ResponderEliminarEl lienzo durará si lo conservan y el pincel irá paso a paso siendo polvo y olvido.
Esperar consume tanto...
Besos
Un pincel lleno de astillas que guardan entre ellas una historia dibujada a pinceladas de quien no quebro su alma esperando a su anhelado desenlace.
ResponderEliminarCuando creemos que los instantes se pierden volvemos a equivocarnos... vuelven, regresan despues de un tiempo para demostrar que reales, más de lo que en realidad creemos querer...
ResponderEliminarGenial
Besos almendrados ;)
Nada existe para siempre, y en esa existencia, a veces la espera es una razon tan buena como otra cualquiera para vivir... La putada es existir sin esperar nada , con ese pincel quebrado que tan triste le deja a uno en tu poema. Besos exclusivos para ti, celosa.
ResponderEliminarMe gusta el ritmo que tiene el poema. Me gusta la contundencia de los versos últimos de cada párrafo.
ResponderEliminarun abrazo.
la espera y la soledad son primas hermanas.
ResponderEliminarSi ya la espera en sí desespera...el que no llegue es demoledor.
ResponderEliminarNo hay nada más devastador que un pincel roto o el saber que ya no hay nada a que esperar...
ResponderEliminarBesos!
Hay tantos pinceles quebrados, que un día el mundo se llenará de las astillas que los sostenían.
ResponderEliminarHay veces que esperar es un fin en si mismo, porque nunca llegará nada.
Me guardo este poema para releerlo muchas veces, hay algo en él que me lo acerca.
Un abrazo, amiga.