Meter la mano en el bolsillo y encontrar un señor que vive allí desde los 80

como la extrañeza de ver a un caracol haciendo la compra

como el que habla con las plantas porque le cortaron el teléfono

como el niño que perdió el balón en casa del vecino depravado

como el álgido en una cama cuando duermen 2 y no 1+1.

como un cuervo empeñado en tocar el piano

como una flor en un jarrón

como un medicamento sin enfermo

como un violín sin mástil

como una rotonda sin salidas

como un Rajoy sin camiseta

como unas bragas en el techado de un patio de luces

como el invierno sin corriente eléctrica

como la primavera sin baile de alérgenos

como un tomate hablando con un pimiento

Como el desatino que descamina las venas de la corriente del cuerpo. Anulando la conexión entre alma y materia. La felonía de aborrecer hasta el plasma de la sangre. Quebrar en dos, como si de un tisú se tratase, el plastrón que cubre la vulnerabilidad que nos esconde. Y así, cuando solo queda cuerpo, desnudo por dentro. Apareciendo de repente, parido en medio de una calle, rodeado de ruidos, gente y ninguna persona. La mente vuelve a volver, y piensa:

¿Y qué coño hago yo aquí?